Amor Platónico

No puede hablar del amor quien no haya amado, ni del dolor no padecido, sólo la verdad se ha revelado con la experiencia que ha tenido.

           Después de recorrer varios caminos que al final no me han llevado a nada aún, a las orillas del Moldava, las olas me empujaban a dejarte por darte la razón, pero, ¿cómo te voy a dar la razón si no la tengo?. Aquel joven que está por cumplir tres décadas ... no es todo una vida, sin embargo me lleva mucha más ventaja de la que yo tengo, eso es más excitante, ese hombre... tan culto, tan "guapito" Mr. T, apolíneo, inteligente, varonil, en los últimos meses me ha dejado intrigada, como se dice popularmente "picada" con semejante ingenio para debatir, ver su manera de pensar, algunas cosas de la vida que, es tan similar a la mía. Según él, todos flotan, hijo de un señor que merece mis respetos, un intelectual así, es inevitable no fijarse en él y en su entorno.

Él tan plural que es singular, es un mini genio, pero no sale de la botella, aquí todos son genios del closet. ¿De quién se trata? dijo nadie nunca, aunque esa es una respuesta que no pienso dar, contestar, solo puedo decir que se dice que es un "galán de balneario", escribe letras libres, ha escrito en “más de cinco, pero menos de diez" publicaciones este joven narrador. Ah, y su voz es pff... vaya voz de macho que se carga el muchacho, ¡y que cantara "Sway"! … ¡no porque me enamoro!.

               Planeaba comprar uno de sus libros, pero no quiero enriquecerlo, no está caro, uno de ellos cuesta ciento ocho pesos, lo ví en Gandhi, ustedes saben, me gana la temperatura de las letras, estrellas calientes por papel, pero no dejé que mis desdichados impulsos ganaran, me abstuve de comprarlo. Y…  Me quedo con la curiosidad para que no salga a matar gatos.

 ¿Soñaré? Sé traer cada nido y rama al ave; llévala. ¿Amar? Yo di nada: crearte, ser años. Antier soñé que recibía un libro, sobre un hombre que escribía un libro sobre una mujer que escribía en su sueños, está le dijo: "me vale un kilo de jerga que tengas más vocabulario que yo", el hombre no respondió nada, solo se le esbozó la sonrisa bucólica que tienen algunos hombres, ella se fue no sin antes decirle: Hábido de ti,  ¿Se lee fácil idiota nato? Idílica fe él es, lo siento pero, no se me da la rima, mírala, deme son.. Ahí culminó ese sueño tan extraño. 

Así es como escribo para regresar por donde vine, él no se dará cuenta de que nada es cierto, y nada es falso, me dieron la una, las dos, seguí esperando… estrenando entrada, comprendiendo, leyendo, diciendo cosas rebuscadas... como te pago, me cobro. De mi tiempo perdido un ermitaño vuelve con su tablero de ajedrez y sus frases escritas al revés.