Próxima entrada, sin mucho que decir, sin mucho que contar, simple, sencilla y no tardía.
La temperatura en Locarno, Suiza, alcanza los 30° centígrados. El novelista francés convertido en cineasta está vestido como si fuera a embarcarse en un viaje al ártico polar. Se niega a quitarse su pesado anorak mientras ordena un "expresso" y enciende un cigarrillo, pero al menos se baja la capucha bordeada con piel y su rostro es visible. Una figura delgada responde a las preguntas con una voz muy débil, y resulta ser más adepto a la charla de lo que podría sugerir su reputación como el nihilista más provocativo de Francia. Hace dos semanas canceló una conferencia de prensa, después de que los críticos se rieran durante una proyección de su primer filme. Pero cuando nos reunimos un par de días después, estaba en un estado de ánimo relajado, casi comunicativo. Dijo algo simple e interesante.
Es un tulipán enfermo
la madrugada de invierno.
Un muro de malos sueños
me separa de los muertos.
La hierba cubre en silencio
el valle gris de tu cuerpo.
Por el arco del encuentro
la cicuta está creciendo.
Pero deja tu recuerdo,
Gacelas… FGL
La temperatura en Locarno, Suiza, alcanza los 30° centígrados. El novelista francés convertido en cineasta está vestido como si fuera a embarcarse en un viaje al ártico polar. Se niega a quitarse su pesado anorak mientras ordena un "expresso" y enciende un cigarrillo, pero al menos se baja la capucha bordeada con piel y su rostro es visible. Una figura delgada responde a las preguntas con una voz muy débil, y resulta ser más adepto a la charla de lo que podría sugerir su reputación como el nihilista más provocativo de Francia. Hace dos semanas canceló una conferencia de prensa, después de que los críticos se rieran durante una proyección de su primer filme. Pero cuando nos reunimos un par de días después, estaba en un estado de ánimo relajado, casi comunicativo. Dijo algo simple e interesante.
Es un tulipán enfermola madrugada de invierno.
Un muro de malos sueños
me separa de los muertos.
La hierba cubre en silencio
el valle gris de tu cuerpo.
Por el arco del encuentro
la cicuta está creciendo.
Pero deja tu recuerdo,
Gacelas… FGL
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